Por que não sou feliz? E se eu estiver tentando não perder aquilo que me prende?

Talvez algumas coisas que chamamos de liberdade sejam apenas formas sofisticadas de continuar presos.

Você trabalha mais quando já está sem força.

Diz sim quando gostaria de dizer não.

Ajusta seus horários à necessidade dos outros.

Continua disponível mesmo quando gostaria de estar em silêncio.

Permanece em relações que já não fazem sentido.

Adia oportunidades porque ainda não se sente preparado.

Corre porque todos estão correndo.

E, quando alguém pergunta por que você continua fazendo tudo isso, talvez responda:

“Porque eu escolhi.”

Mas será que escolheu?

Ou aprendeu a chamar de escolha aquilo que faz há tanto tempo que já não pergunta mais por quê?

Talvez a pergunta “por que não sou feliz?” precise começar em outro lugar.

Talvez seja preciso perguntar:

O que estou tentando não perder?

E, principalmente:

Quanto de mim estou perdendo para conseguir?

A prisão que não parece prisão

Nem toda prisão tem grades.

Algumas têm compromissos.

Outras têm horários.

Algumas têm responsabilidades.

Outras têm vínculos.

Há prisões feitas de expectativas, necessidade de aprovação, medo de decepcionar e vontade de pertencer.

São mais difíceis de reconhecer porque a vida continua funcionando.

A pessoa trabalha.

Cuida.

Produz.

Resolve.

Ajuda.

Entrega.

Cumpre.

E pode até ser admirada por isso.

Mas existe uma diferença entre viver uma vida escolhida e conseguir funcionar muito bem dentro de uma vida que já não sabemos se escolhemos.

Talvez seja aí que o enigma comece.

Quando o medo se disfarça de escolha

Nem sempre o medo aparece como medo.

Às vezes ele aparece como excesso de controle.

Como necessidade de agradar.

Como produtividade.

Como dificuldade de parar.

Como incapacidade de dizer não.

Como necessidade de estar disponível.

Como adiamento.

Como permanência.

Como uma sucessão de justificativas que tornam aceitável aquilo que, no fundo, já nos incomoda.

Tenho medo de decepcionar, então me adapto.

Tenho medo de ser abandonado, então permaneço.

Tenho medo de não ser suficiente, então produzo mais.

Tenho medo de não ser necessário, então resolvo tudo.

Tenho medo do desconhecido, então fico onde estou.

A pergunta deixa de ser apenas:

“Do que tenho medo?”

E passa a ser:

"O que faço por causa do meu medo e chamo de escolha?"

Por que produzir mais quando já não temos força?

Existe uma contradição silenciosa na vida contemporânea.

Quanto menos força temos, mais podemos acreditar que precisamos produzir.

O cansaço aparece.

Mas, em vez de perguntarmos o que está nos esgotando, aumentamos o esforço.

Talvez porque parar nos obrigue a encontrar perguntas para as quais ainda não temos respostas.

Então continuamos.

Mais trabalho.

Mais tarefas.

Mais compromissos.

Mais horários.

Mais disponibilidade.

Até que o excesso de atividade passe a esconder uma ausência:

a ausência de nós mesmos na própria vida.

Quando a vida começa a caber na confusão dos outros

Também podemos adaptar nossa existência às necessidades alheias.

Mudamos nossos horários.

Interrompemos nossos planos.

Estamos sempre disponíveis.

Organizamos nosso dia em torno daquilo que o outro precisa.

E talvez isso seja cuidado.

Mas pode existir outra coisa junto.

O medo de não ser necessário.

Há uma diferença entre estar disponível porque escolhemos estar e não conseguir deixar de estar porque tememos o que acontecerá se nos retirarmos.

A pergunta é desconfortável:

Estou cuidando ou estou tentando garantir meu lugar na vida do outro?

Talvez as duas coisas possam existir ao mesmo tempo.

E reconhecer isso não diminui o amor.

Apenas devolve complexidade ao vínculo.

O apego que chamamos de amor

Existe uma frase que merece ser levada a sério:

"Eu me apego em fazer o outro feliz com a minha prisão."

Podemos transformar nossa renúncia em amor.

Nosso cansaço em responsabilidade.

Nossa adaptação em generosidade.

Nossa ausência de liberdade em prova de afeto.

E então surge uma situação paradoxal:

para fazer o outro feliz, aprendo a permanecer infeliz.

Não necessariamente porque alguém esteja me obrigando.

Mas porque passei a acreditar que a felicidade do outro depende da minha renúncia.

“Se eu disser não, ele vai sofrer.”

“Se eu mudar, ela ficará decepcionada.”

“Se eu escolher a mim, alguém perderá.”

“Se eu deixar de fazer isso, quem vai cuidar?”

Nesse momento, a prisão deixa de parecer prisão.

Ela passa a parecer amor.

O que as relações têm a ver com o medo?

A psicanálise colocou a falta em um lugar importante para pensar o desejo humano. Em Lacan, particularmente, a falta não é simplesmente um vazio que pode ser preenchido por qualquer objeto; ela participa da própria constituição do desejo.

Mas existe outra pergunta que podemos fazer sobre as relações:

Além daquilo que buscamos porque sentimos que nos falta, o que fazemos porque temos medo de perder?

Talvez eu não me vincule apenas para encontrar.

Talvez eu também me vincule para proteger.

Protejo o vínculo.

Protejo minha imagem.

Protejo meu lugar.

Protejo a presença do outro.

Protejo a sensação de ser amado.

E, às vezes, para proteger tudo isso, começo a abrir mão de partes de mim.

Então:

Quanto daquilo que chamamos de vínculo é encontro?

E quanto é uma tentativa de administrar nossos medos através do outro?

Onde ainda me apego?

Talvez essa seja uma pergunta mais importante do que:

“O que está me prendendo?”

Porque, para existir uma prisão, nem sempre é preciso que alguém nos mantenha dentro dela.

Às vezes existe algo que ainda não conseguimos soltar.

Pode ser a aprovação.

O pertencimento.

A segurança.

A imagem que construímos de nós mesmos.

A sensação de sermos necessários.

Uma determinada relação.

Uma rotina.

Um papel.

Uma identidade.

Ou até mesmo a versão de nós que aprendemos a ser para sobreviver.

Então vale perguntar: Onde ainda me apego?

Mas não parar aí.

Perguntar também: O que esse apego me oferece?

Essa pergunta pode ser mais difícil.

Porque aquilo que nos aprisiona também pode nos proteger.

Se sou sempre disponível, talvez me sinta necessário.

Se nunca decepciono ninguém, talvez preserve minha imagem de pessoa boa.

Se me adapto, talvez continue pertencendo.

Se controlo tudo, talvez não precise lidar com a incerteza.

Se permaneço onde estou, talvez não precise enfrentar o desconhecido.

A prisão pode ter uma função.

Reconhecer essa função não significa justificá-la.

Significa enxergá-la.

E o que eu perco?

Talvez essa seja a pergunta que muda tudo.

O que estou tentando não perder?

E depois:

O que estou perdendo para não perder isso?

Podemos perder tempo.

Força.

Desejo.

Espontaneidade.

Oportunidades.

Presença.

Mas existe uma perda mais silenciosa.

Podemos perder a própria voz.

Aos poucos, aprendemos a dizer aquilo que mantém o vínculo.

Escolhemos aquilo que evita o conflito.

Aceitamos aquilo que não queremos.

Fazemos aquilo que preserva nossa imagem.

E, depois de muito tempo, pode surgir uma pergunta difícil:

Ainda sei distinguir aquilo que desejo daquilo que faço para não perder alguém?

Talvez essa seja uma das formas mais silenciosas de afastamento de si.

Para não perder o outro, posso perder de mim mesma

É possível passar anos tentando preservar relações, lugares, papéis e expectativas.

Até perceber que alguma coisa ficou pelo caminho.

Não necessariamente uma grande decisão.

Talvez tenham sido pequenas concessões.

Um “sim” aqui.

Um silêncio ali.

Uma oportunidade adiada.

Um desejo deixado para depois.

Um limite que não foi colocado.

Uma escolha feita para evitar uma reação.

Pequenas renúncias podem construir uma vida inteira.

E então a pergunta deixa de ser:

“Por que não consigo me libertar?”

Talvez seja:

O que eu acretido que aconteceria se eu fosse livre?

A felicidade pode exigir uma liberdade que assusta

Talvez felicidade não seja um estado permanente de prazer.

Talvez exista nela também uma experiência de liberdade diante da própria existência.

Mas liberdade não é apenas poder fazer alguma coisa.

É poder reconhecer que existe escolha.

E isso pode assustar.

Porque, enquanto permanecemos presos às circunstâncias, podemos atribuir a elas aquilo que fazemos.

Quando percebemos que existe escolha, também percebemos nossa participação.

E talvez seja por isso que algumas pessoas desejem mudar e, ao mesmo tempo, protejam cuidadosamente as condições que as mantêm iguais.

A prisão conhecida oferece segurança.

Sabemos onde estão as paredes.

Fora dela existe o desconhecido.

E o desconhecido exige escolha.

O primeiro passo talvez não seja se libertar

Talvez seja tentador terminar dizendo:

“Então, liberte-se.”

Mas talvez isso seja simplificar demais a experiência humana.

O primeiro passo pode ser apenas olhar.

Olhar para aquilo a que nos apegamos.

Perguntar:

A que exatamente estou apegado?

O que esse apego me oferece?

O que temo perder?

O que faço para não perder?

O que estou perdendo de mim?

Essas perguntas não precisam ser respondidas rapidamente.

Talvez precisem apenas interromper a repetição.

Porque, enquanto não percebemos o medo que participa das nossas escolhas, podemos continuar chamando de escolha aquilo que é automatismo.

Liberta-se não é deixar de ter medo

Talvez liberdade não seja viver sem medo.

Talvez seja conseguir não obedecer automaticamente a todo medo.

Posso sentir culpa e ainda assim escolher.

Posso decepcionar alguém sem necessariamente ter feito algo errado.

Posso dizer não e continuar amando.

Posso deixar de ser necessário e continuar tendo valor.

Posso mudar uma identidade sem deixar de existir.

Posso perder alguma coisa sem perder a mim.

Talvez a liberdade comece quando consigo dizer:

Eu sei ao que me apego. Sei o que isso me oferece. Sei o que temo perder. Sei o preço que pago. E agora posso escolher

Não porque o medo desapareceu.

Mas porque ele deixou de ser o único autor da escolha.

O que estou tentando não perder?

Talvez essa seja a pergunta que permanece.

Não:

“Como encontrar a felicidade?”

Nem:

“Como deixar de ter medo?”

Mas: O que estou tentando não perder e quanto de mim estou perdendo para conseguir?

Talvez exista uma parte de nós que ainda precise daquilo que nos aprisiona.

E talvez reconhecer isso seja mais honesto do que simplesmente desejar a liberdade.

Porque a liberdade também pode exigir uma perda.

A perda de algumas certezas.

De algumas identidades.

De algumas formas de pertencimento.

De algumas maneiras de ser amado.

De algumas versões de nós mesmos.

E talvez o enigma humano esteja justamente aí:

queremos ser livres, mas também queremos a segurança de continuar sendo quem aprendemos a ser.

Então talvez valha parar.

Não para encontrar imediatamente uma resposta.

Mas para perguntar:

Onde ainda me apego? O que temo perder? E se eu não precisasse mais preservar aquilo que meu medo tenta proteger, o que eu escolheria?

Talvez seja nesse espaço, entre o medo e a escolha, que começamos a descobrir quem somos por trás do que aprendemos a ser.